Часть 1

Да, мы прокляты богами. Да, не найти спасения от Рока. Мы обречены, а на плечи давит груз Клятвы. Сгустились грозовые тучи над головами, Моргот крепчает под боком, а союзников с каждым днём становится всё меньше. Мы народ отвергнутых, чьи руки по локоть в крови, а пламя наших взглядов сжигает всё вокруг, оставляя лишь блеклый пепел. Взгляни в мои очи, что видишь ты в них? Отчаяние, тоску, блеск закалённой стали? А может, безумие?.. Так чего отводишь взор, охваченный смятением, али чуждо тебе быть таким? Посмотри на моего Лорда, если хватит смелости не опустить глаза к полу и выдержать холод его взгляда и жар его сердца. Он был искалечен чужой волей, сломан, но не склонил головы перед Злом. И мы не склоним, ибо надежда наша жива. Владыка подарил её нам, сохранив в себе вопреки всему. Так какое право теперь мы имеем отказаться от него, отступать и кланяться врагу? А потому ни пытки, ни чужое презрение, ни слова лиходеев не заставят нас изменить себе и своему Лорду, пока бьётся в груди сердце и шумит над головой ветер. Мир вокруг утопает во Тьме, но есть у нас право на ночи с россыпями сияющих звёзд, на дикие костры, разрывающие темноту сумерек, на светлячков, мигающими огоньками кружащих в высокой траве, на яростную пляску среди огненных всполохов, на смех, отрицающий все наши горести, на шелест ковыля, на громкую песню, взмывающую к далёким небесам, на птичью трель и на пламенные блики, танцующие на обнажённом лезвии кинжала. Не отберёте вы у нас этого права, как ни старайтесь. Мы будем улыбаться, хоть в улыбке и отразится скорбь, не смолкнут песни наших менестрелей, наши голоса будет звенеть в затуманенном воздухе... Мы станем жить вам назло, как бы вы не пытались уничтожить нас, растоптать нашу волю. Вы можете нас сломать. Сравнять с землёй наши крепости, растоптать сады, жечь нас огнём, изрубить мечами, лишить дома и надежды, залить землю вокруг кровью нашей и наших родичей... Сломать, но не сломить. Никому, даже могучим Валар не дано загасить лихой блеск наших глаз и стереть с лица дерзкую усмешку. Пускай льются слëзы, смешиваясь с ещё тëплой кровью, не выбить вам клинок из рук нолдор, и пока жив хоть один верный наш, мы будем сражаться. Так улыбнись же, превозмогая боль! И да не затупятся мечи и не померкнет слава наша в мареве столетий!