***

Которым по счету я стала Спалившим крыло мотыльком, Летевшим на синее пламя Очей, оказавшихся льдом? Обложка любого издания За твой бы схватилась типаж, Рыдает мать моды-Италия, Ведь ты ей как роскошь и блажь. Красивый наемный убийца, Не той ты дорогой пошел, Тебе не знакомые лица — Участники страшного шоу. К ногам сухостоем ложатся Бескровные жертвы судьбы. Неведома времени жалость, Забыл это слово и ты. Случайные редкие связи Без клятв, телефонов, имен, Простое «ничем не обязан», Что было, забылось потом. Но что-то пошло не по плану, Как будто замкнули кольцо, В отеле, ключи выдавая, Уже узнают нас в лицо. Неделями стал «только вечер», Как если б зажали «ПОВТОР». Мы снова назначили встречу. О том ли был наш договор? Закончим сейчас эти игры, Пока наш азарт не угас: Ты, ангел Victoria's Secret, — Причина безжизненных глаз.