И пусть на наших могилах вырастут цветы

Время идет. Идет вопреки всему. Даже когда любое движение секундной стрелки причиняет боль, словно пульсирующая в синяке кровь. Идет неровно: то несется галопом, то тянется, как кленовый сироп. Время бесконечно. Невозможно предугадать заранее, что ожидает нас в будущем, точно так же, как и нельзя повлиять на события минувших дней. Люди находятся за пределами времени, они немые зрители огромной истории, что протекает сквозь пелену бытия.