2012

*** Господь, говорят, во мне закопал искру... Тяжко помнить об этом всякий раз по утру, Поднимая на подвиги свой суповой набор: Воспитание, опыт, амбиции, голова... Я, конечно, безумно, чудовищно не права, Полагая, что будь у меня помассивней лопата - Мне б уже выводил вокализы хор. В руках так же пусто, в голове - вата, Перед глазами - забор. И я сама виновата, Что сквозит изо всех непрочищенных нор, Кожей выходит кипящий пар. Господи, я ведь думала, Что сомнение - это дар! Умной себя считала до сих пор. Умным считать себя вообще модно. Ноги обдает сквозняком холодным, И у него затхлый запах. Если и у Гумилева мертвы слова, То что мои недоношенные словечки? Грязь и снег на еловых лапах... В прах разбиваясь о слово "надо", Детские сны пахнут елкой и гречкой. А сейчас? Редкие духи, помада... Прости меня! Самой страшного от того, Как безвыходно я неправа... На заборе облезла краска И полиняли слова. Я гляжу сквозь него с опаской - Какая ж нежная там трава!..