Олег

Дверь за девушками закрылась. Я повернул ключ в замке, запер мастерскую и медленно подошёл к Саше. — Это была она… — голос сорвался. Я смотрел на брата широко раскрытыми, всё ещё потрясёнными глазами. — Та самая… которая приходила в мои сны. Саша лишь пожал плечами: — Я понял это с самого начала. Наблюдал за вами обоими. Он говорил спокойно, даже равнодушно. — На вид обычная девчонка. Обычная? Да он, кажется, ничего не понял. — В ней столько энергии… — я провёл рукой по лицу, будто пытаясь прийти в себя. — И она, сама того не осознавая, проникала в мой разум. — Олег, ты просто слишком сильно на ней зациклился. Вот и кажется тебе всякое. Саша покачал головой, глядя на меня с насмешкой. — У тебя что, пубертатный период? — Не неси ерунды. Я глубоко вздохнул, сделал шаг вперёд и, глядя брату прямо в глаза, сказал: — А если я стану её наставником? В магии. Саша замер, его взгляд потемнел. — Вот теперь ерунду несёшь ты. — Почему? — Олег, ты что придумал? Солнечный удар, что ли, получил? Брат явно был против. Он считал, что я не готов брать ученицу, что это слишком большая ответственность. Магия — не игрушка, а учить кого-то — значит отвечать не только за себя, но и за него. Я это и сам знал. Но братские наставления влетали в одно ухо и тут же вылетали из другого. — Хорошо, я понял тебя. Я развернулся, молча собрал вещи и направился к выходу. Уже на пороге остановился, обернулся. — Я знаю, ты просто беспокоишься за меня. И я это ценю. Саша ничего не ответил. Я улыбнулся ему на прощание, открыл дверь и вышел в тёплый, наполненный уходящим солнцем вечер. Лёгкий ветер освежал лицо. Я вызвал такси и поехал домой. Пустая квартира встретила меня тишиной. Снова накатила пустота. Одиночество жгло изнутри, мысли клубились, мешая сосредоточиться. Надо было отвлечься. Я достал телефон и набрал номер. — Слушаю, — раздался на другом конце голос. — Дима, привет. Как дела? — Да неплохо… — в трубке раздался смех. — Вот сижу дома, херы пинаю. Я фыркнул. — Ну, если так, может, приедешь? Посидим, выпьем, поговорим. — Слушай, а давай. Прямо сейчас выезжаю. Алкоголь на мне. Я усмехнулся. — Пристегните ремни, мы взлетаем! Дима рассмеялся: — Скоро буду у тебя. — Жду. Я сбросил звонок и пошёл на кухню. Надо было подготовиться. В такой компании мозг отключался слишком быстро — а значит, без закуски не обойтись. Вечер наступал плавно, окрашивая окна мягким тёплым светом, а в квартире царила приятная суета ожидания. Я привычным движением закатал рукава, оглядел кухню и принялся за готовку — закуски должны были быть простыми, но достойными. Я достал доску, острое лезвие ножа блеснуло в свете лампы, и с тихим шелестом начали падать тонкие ломтики сыра. К ним добавились аккуратно нарезанные колбаса и вяленое мясо — важно было не просто бросить их на тарелку, а разложить так, чтобы всё выглядело аппетитно. Мне нравилось придавать деталям смысл, даже в таких мелочах, как закуски. Рядом уже стояла миска с оливками, а на деревянной тарелке красовался нарезанный багет — лёгкие, хрустящие кусочки, которые я слегка подсушил на сковороде с каплей оливкового масла и щепоткой соли. Запах жареного хлеба разлился по кухне, смешиваясь с ароматом свежих трав, которые я мелко нарезал и рассыпал сверху. Я достал из холодильника соус — лёгкий сливочный дип с чесноком и зеленью — и поставил рядом с нарезкой. Добавил пару свежих помидоров, разрезанных на дольки, и несколько ломтиков яблока — для баланса вкусов. Я бросил взгляд на часы. Дима должен был прийти с минуты на минуту. Я откинулся на столешницу, закурил, наблюдая, как тонкий дым поднимается к потолку, и с лёгкой усмешкой подумал, что вечер обещает быть интересным. Я редко курил в квартире — только в самые тяжёлые моменты. Только потушил сигарету, как раздался звонок в домофон. Спокойным шагом подошёл, нажал кнопку — открыл дверь в подъезд. Отпер входную дверь квартиры и, распахнув её, ждал, когда Матвеев выйдет из лифта. Ждать долго не пришлось. Дима уже шагал ко мне — с пакетом в одной руке и широкой улыбкой на лице. Я впустил его, захлопнул дверь, и мы крепко обнялись. — Как же давно мы не виделись… — сказал я, хлопая друга по спине. — Ты бы чаще звал, а то совсем отшельником стал, — усмехнулся Дима и протянул мне пакет. — Как и обещал, алкоголь на мне. Он подмигнул и начал разуваться, а я отправился на кухню. Заглянул в пакет — приподнял брови. — Ну нифига ты взял… Мы же столько не выпьем. Дима, уже войдя на кухню, фыркнул: — Во-первых, вино — это подарок из Самары. Настоящее, родное. — А во-вторых… пива много не бывает. Я вынул бутылку вина, присмотрелся к этикетке — красивая упаковка, явно что-то стоящее. — Балуешь меня. Решил вернуть в родной город? — А ты сам давно там был? — Дима прислонился к косяку, скрестив руки. — Соскучился, небось. Я молча кивнул. По Самаре я и правда скучал — по родным, по местам, где набирался сил. Но с таким графиком — вечная работа, съёмки — поездка домой казалась несбыточной мечтой. Поставил вино в холодильник, а пиво — на стол. Одну бутылку взял Дима, вторую — естественно, я. Мы молча переглянулись и переместились в гостиную. В гостиной царил мягкий полумрак — единственным источником света была тёплая лампа в углу, отбрасывающая приглушённое свечение на стены. Я и Дима устроились на диване, с лёгким щелчком открыли по бутылке пива, и в воздухе тут же разлился терпкий аромат хмеля. — Чувствуется, что вечер будет долгим, — заметил Дима, делая первый глоток и удобно откидываясь на спинку. — Это точно, — кивнул я, глядя на янтарную жидкость в бутылке. — Особенно если вспомнить, сколько странных вещей случается вокруг нас. Дима усмехнулся. — Ты про лавку Саши или про ту девушку, от которой у тебя взгляд весь вечер затуманенный? Я лишь покачал головой, но не смог удержаться от улыбки. — И про то, и про другое. Хотя… я тут подумал. Сколько раз мы сталкивались с людьми, которые приходят за талисманами, амулетами, магическими предметами, но даже не знают, что именно ищут? Им важно просто верить, что этот предмет что-то изменит. — Ну, так и есть, — пожал плечами Дима. — Магия же в первую очередь в голове. — Вот именно. И мне стало интересно… а что, если создать легенду? Что-то, что люди примут как неоспоримую истину, даже если мы её только что придумали. Дима приподнял бровь, заинтересованно покрутив бутылку в руках. — Например? Я чуть подался вперёд, мой голос стал тише, но в глазах мелькнул азарт. — Например, кольцо изгнанника. Представь: древний артефакт, который помогает человеку найти свой путь, если он потерян. Только наденешь — и начинает вести тебя туда, где ты действительно должен быть. Дима хмыкнул, но в его взгляде промелькнул интерес. — И как ты докажешь, что оно работает? Я ухмыльнулся. — А разве нужно доказывать? Главное — правильно рассказать историю. Остальное люди сделают сами. Дима задумчиво покрутил бутылку пива в руках, глядя на меня с прищуром. — Значит, ты предлагаешь создать легенду? Просто взять и рассказать людям историю, в которую они сами захотят поверить? — Именно, — я откинулся на спинку дивана, сделав небольшой глоток. — Но не просто рассказать. Оживить её. Дать ей корни, детали, прошлое… чтобы она звучала так, словно всегда существовала. Дима усмехнулся и поставил бутылку на стол. — Ну-ну, давай попробуем. Расскажи мне, например, про это твоё кольцо изгнанника. Как будто я обычный клиент, который пришёл в твою лавку и случайно на него наткнулся. Я на мгновение задумался, затем чуть прищурился, словно вглядываясь в нечто невидимое, и заговорил низким, почти завораживающим голосом: — Это кольцо носил человек, которого когда-то отверг собственный народ. Легенда гласит, что он ушёл в изгнание, но перед этим вложил в него всю свою волю и надежду — чтобы всегда знать, куда ему идти. Говорят, если надеть его, оно покажет путь. Кто-то находит дорогу к дому. Кто-то — к самому себе. Но есть одно условие… Дима приподнял бровь, усмехнувшись, но уже с неподдельным интересом. — И какое же? Я поставил бутылку на стол и чуть подался вперёд, мой голос стал ещё тише, почти заговорщическим: — Кольцо принимает только тех, кто действительно потерян. Оно не будет работать, если твоя душа уже знает, куда идти. Дима покачал головой и тихо рассмеялся, глядя на меня с уважением. — Чёрт возьми, да ты прирождённый рассказчик. — А ты удивлён? — усмехнулся я. — Главное — не просто придумать историю, а пустить её в мир. Дать людям зацепку, намёк, слово, которое потом разрастётся в нечто большее. Дима откинулся назад, задумчиво барабаня пальцами по стеклянной бутылке. — Ладно, допустим. А что, если кто-то спросит, где ты это кольцо достал? Я ухмыльнулся, мои глаза хитро блеснули. — Тогда я просто посмотрю ему в глаза и спрошу: а ты уверен, что оно нашло тебя просто так? Дима рассмеялся и хлопнул меня по плечу. — Ну всё, брат, с тобой точно не соскучишься. Мы чокнулись бутылками, а за окном Москва жила своей ночной жизнью, полная историй, мифов и легенд, среди которых скоро могла появиться ещё одна.