Часть 1|Блокнот, который всё ещё пахнет прошлым

Прошло уже несколько лет. Мир вокруг изменился, улицы стали другими, люди — новыми, а она… она вроде бы тоже изменилась, но не до конца. Как будто часть её застряла там, в прошлом, среди мелодий, смеха и тёплых слов. Сидя на подоконнике, она чуть прижимала колени к груди, взгляд был направлен на старый блокнот, который держала в руках. Его обложка немного потрескалась, уголки страниц потемнели, а внутри — целая вселенная. С лёгкой улыбкой, но с мокрыми глазами она перелистывала одну страницу за другой. Тёплые воспоминания. Холодные воспоминания. Радостные. Грустные. Всё переплелось в этом блокноте, как ноты в одной мелодии. Слёзы не текли, но боль в груди была ощутимой, плотной, как камень. *** – Это тебе. Брюнет, слегка неловко улыбнувшись, протянул девушке красивый блокнот. На обложке красовались рисунки в стиле граффити — яркие, дерзкие, живые. – Лукас… Зачем? – в её голосе слышалось удивление, смешанное с теплом. – Хотел просто порадовать тебя, – пожал плечами он, словно это было чем-то обыденным. Она приняла подарок, сначала посмотрела на стопку аккуратно скреплённых страниц, а потом — на него. И улыбнулась. По-настоящему. Так широко, что глаза чуть сузились, а в груди стало теплее. Подойдя ближе, она обняла его крепко, словно боялась, что он исчезнет, если отпустит. *** Блокнот был заполнен наполовину. Первая его часть — сплошь аккорды. Красивые, плавные, такие, которые невозможно спутать с другими. Чуть дальше — идеи. Разные. Песни о ночных прогулках, о глупых шутках, о том, как приятно сидеть на крыше и смотреть на звёзды. Были мечты, короткие фразы, иногда зачёркнутые, иногда оставленные в надежде, что к ним вернутся. Потом шли тексты. Над ними, как корона, всегда стояли аккорды. Именно эти мелодии они вдвоём любили больше всего — настолько, что играли их до бесконечности. Перечитывая строки, она всё ещё улыбалась. Но, стоило нахлынуть воспоминаниям, улыбка постепенно исчезала, как солнце за горизонтом. С тихим выдохом она отложила блокнот в сторону. Соскользнула с подоконника и подошла к коробке, стоящей у стены. Та самая коробка. Её она решила перебрать ещё вчера, но руки дошли только сейчас. Внутри — целая жизнь. Полароидные фотографии, мятые бумажки, мягкие игрушки, медиаторы, открытки и… футболка. Она опустилась на пол и осторожно достала фотографии. На одних — они вдвоём, смеющиеся, на фоне утреннего рассвета на горе Гедимина. На других — возле граффити в центре города. На некоторых Лукас фотографировал её, пока она держала в руках его гитару, иногда записывая в блокноте пару строчек текста. Были и обратные снимки — где он стоял, задумчиво глядя на закат на горе Трёх крестов, где перебирал струны, полностью погружённый в музыку. Дальше — маленькие бумажки. Её пальцы пробежались по знакомому почерку. Это были записки, которыми они обменивались на уроках в школе, чтобы учителя не услышали их шёпот. Она помнила каждую, словно это было вчера: шуточные вопросы, маленькие признания, дурацкие рисунки. Следом в руки попал крошечный плюшевый медвежонок с блестящими глазами. Его улыбка казалась наивной и детской, но именно он когда-то спасал её в трудные дни. Рядом в коробке лежали мягкий кот и собачка — такие же подарки из тех времён. Она достала горсть медиаторов. Каждый был особенным: на них были надписи «ты справишься» и «я в тебя верю». Она помнила, как Лукас вручал их ей, когда у неё не получалось сыграть аккорд или она просто была в плохом настроении. Потом — открытки. На каждое 14 февраля, начиная с четвёртого класса, он делал их сам. И на дни рождения. И просто так, без повода. Даже сейчас бумага слегка пахла чернилами. И наконец, внизу коробки лежала футболка. Его футболка. Слегка потёртая, но всё ещё хранящая запах сигарет и его старого парфюма. Она прижала ткань к лицу. Глаза увлажнились, но слёз не было. Их и не могло быть — всё уже было выплакано. Тишина в квартире казалась громче любой музыки. За окном гудел город, но здесь, в её руках, было прошлое, которое не хотело отпускать. *** – Эй, а ты знала, что аккорд E-moll звучит грустнее всего? – спросил Лукас, перебирая струны. – Знала. Но мне всё равно нравится, – ответила она, сидя рядом. – Тогда пусть он будет твоим аккордом, – он улыбнулся, слегка склонив голову, – потому что в нём есть что-то настоящее. *** Она закрыла глаза, и перед внутренним взором снова возникли те вечера — музыка, смех, лёгкое дуновение ветра, полупустые улицы. Всё было так ярко и так далеко одновременно. Блокнот и коробка стояли рядом. Она знала, что ещё вернётся к ним. Может быть завтра. Может через год. Но сегодня… сегодня она позволила себе просто вспомнить. Прошлое жило внутри неё, и, возможно, именно оно делало её такой, какая она есть.