Пролог

Стою на краю, на этом чёртовом краю. Перед лицом витает будущее, из-за которого хочется сделать один шаг и с невыносимой скоростью спуститься вниз, позабыв о этом страшном сне. Папа, я не выросла принцессой. Что ты мне дал, я вряд ли сберегу. Мой мир не добрый и не чудесный. Я не принцесса и не воин, но чему ты учил, я смогу. Подбежит однажды дочка перед сном и неожиданно попросит: "Мама, почитай мне книжку перед сном". Книжек много, но только мораль одна — всё про любовь. Принц на белом коне, человек, который готов умереть за тебя. Я в очередной раз отказываюсь, смотря на мокрые глаза дочери. Я не плохая мать, нет, конечно, нет. Но сказки про любовь читать я не обязана. Самой в детстве читали такие книги, я верила, что это может быть наяву, но, повзрослев, понимаю, что это никак не совместимо. Не хочу, чтобы в дальнейшем ей было также тяжело. Хочу, чтобы она смотрела на мир своими глазами, но не художником. Стоя на краю, я пытаюсь направить себя на мысль: может, всё-таки стоит взять себя в руки или сделать один шаг и забыть обо всём?