Часть 1

Он слой за слоем грим смывал с лица, Но вместе с краской исчезал и он. И в зеркалах — огромных изразцах — Всё чаще видел лишь чужой фантом. Любили все, но не его — того, Кто веселился, жил чужим огнём. И гул оваций, сладкий для него Не мог заполнить пустоту всю в нём. Он был героем, принцем, королём, Любовником, шутом, безумцем был. Но в тишине, когда смолкал оваций гром, Свой собственный он голос позабыл. Он стал лишь тенью, эхом давних драм, «кто я?» — себе ответить был уже не в силах. И всё, что он отдал, он не вернёт назад. Так и останется безликим он кумиром. И вновь звонок, на сцену, где его все ждут, Где он — не он — фигляр, лишь шут придворный Он прячет боль, улыбку дарит всем вокруг, Под маской этой, внешней, ярко-иллюзорной.