Один выстрел — один труп

Снайперская винтовка лежала а моих руках как скрипка у музыкантов. Цель — местный авторитет-решала. Зовут Бугор. 1899 года рождения, рулит Университетской ОПГ. Пережил немало покушений. Говорят, его невозможно убить. Но я попытаюсь. Мосинка образца 1883 года. Бронебойные патроны, компьютерный авто-прицел, сошки. Сегодня Бугор обедает в ресторане Обамовском. А ещё там все его телохранители. Под капотом у его тачки полкило пластика, персонал был куплен мной за сто тысяч баксов. Он выходит из ресторана, я жму спуск… но эта падла увернулась. Телохранители бегут к хрущовке, где я засел, я достаю свой обрез Винчестера 1889, пробиваюсь с боем до своего монстр-трака на базе Нивы. «Пора валить в Крайневосток», — сказал я и газанул. Астрахань позади.