Пролог

У Сони всегда была эта странная привычка – прятать свои страхи за смехом. Она могла хохотать до слёз, и никто бы не заметил, как в этот момент у неё дрожат пальцы. Она могла спорить, подшучивать, заводить толпу, и только я знала: иногда в её глазах мелькала тень. Быстрая, как вспышка, но слишком настоящая, чтобы не заметить. – Ты чего так смотришь? – Соня, поймав мой взгляд, привычно приподняла бровь. – У меня что-то на лице? – Нет, – я улыбнулась, хотя на секунду задумалась. – Просто думаю, как ты это делаешь. – Что именно? – Улыбаешься так, будто у тебя в жизни всё идеально. Она фыркнула и отмахнулась. – Ник, ты слишком серьёзная. Людям не нравится, когда ты таскаешь на себе их проблемы. Надо иногда включать дурашку – и все думают, что у тебя всё окей. Я тоже засмеялась, но где-то внутри заныло. Потому что знала: это «всё окей» – только ширма. Никто об этом не догадывался. Никто не должен был. А я молчала. Потому что сестра не любила говорить о прошлом. Потому что сама делала вид, что его не существует. Но я всегда чувствовала: однажды оно всё равно напомнит о себе. Какие бы стены она ни строила, какие бы маски ни надевала. Прошлое умеет возвращаться – особенно то, которое так старательно прячут.