Хочется быть к тебе ближе...

Руки, некогда бывшие тёплыми, живыми, сейчас холодны, как лёд; в глазах, в которых недавно сиял яркий свет, теперь царит одна лишь темнота, промозглая и пустая. С губ, которые я так любила целовать, спускается тонкая струйка крови... Вишня за окном нашей маленькой уютной хрущёвки, совсем недавно цветущая белоснежными лепестками с розовыми крапинками, которые ты так любил называть моими веснушками, уже опала и посерела, вся ссохлась, уменьшилась, сжалась, словно от холода, хотя до зимы ещё далеко, очень далеко... Голубое августовское небо тоже не похоже само на себя; погода испортилась, идут дожди, небосвод затянуло серыми тучами. В воздухе висит недосказанность, будто перед грозой; по щеке катится слеза как раз в момент, когда на стекло падает первая капля дождя...  Мне больно, дорогой. Так сильно, будто птице крылья отрезали, лишив навеки возможности летать... Хочется быть к тебе как можно ближе, как можно дольше, но ты... Ты... Не могу это признать, не могу поверить, не хочу...  Без тебя сложно, ой-как сложно... Не могу смотреть на вещи в нашей квартире, всё напоминает о тебе... На занавески, которые ты вечно с забавным бормотанием пытался отодвинуть от окна; на картину в уголке, которую мы вместе рисовали на каком-то мастер-классе; на рамку с фотографией... Нашей совместной фотографией. Мы там такие счастливые, юные, смеёмся, будто дети малые... А сейчас я чувствую себя старухой, хотя с печати прошёл всего год... Хах, как забавно, не правда ли?..  Дорогой...  Я люблю тебя. Да только вот... Что толку от этих чувств, когда ты мёртв?