Глава 4 "Память"

      Субботнее утро. Мэтью встал пораньше, хотя организм требовал компенсировать ему потерянные этой ночью часы сна. Позывы организма мужчина игнорировал, заглушив их холодным душем и кружкой кофе. Он даже толком не позавтракал. Доведённые до автоматизма действия дали сбой после ночного визита. Видимо Мэт ещё не до конца отошёл, тем не менее решил сконцентрироваться на более важных вещах. Ему надо было не уснуть за рулём.       Дорога по выходным не оживлённая. Особенно утром. Тем не менее по пути он смог углядеть в потоке парочку знакомых номеров. Они направлялись в одном направлении – к стадиону, на котором уже давно никто не собирался. Только по вечерам подростки притаскивали пиво и шумно беседовали друг с другом.       Парковочных мест было немного и промедление сказалось определённым образом. Мэтью пришлось парковаться на соседней улице. Через дорогу он заметил компанию бывших коллег и Тревора в их числе. Тот выглядел несколько подавленно, оно и неудивительно. Он махнул товарищу рукой, не сказав ни слова. Они условились о ночном инциденте не говорить. – Мэт, мы как раз тебя и ждали. – поприветствовала его Диана Эш. Улыбчивая девушка, душа компании. Правда красотой не отличалась, но с лихвой это компенсировала. Слыша её голос невольно вспоминалась одна янтарноглазая особа, но Мэт быстро выкинул её из головы. – Там все наши собрались. – Тревор пошёл вперёд.       Мэтью всегда держал при себе фотографию. Он и Алиса были запечатлены на ней. Кажется, в тот день они гуляли в парке… Вспоминать это было больно. Но вспоминать нужно было, потому что только так она могла жить в его воспоминаниях. Поэтому он здесь, чтобы вспоминать. Он занял последний ряд трибун, с которых, тем не менее всё хорошо просматривалось. Он мог поклясться, что может различать лица на фотографиях, которые выставили на стенде. Не каждый мог таким зрением похвастаться. Это не столь важно, впрочем. Тревор сел рядом с ним. – Кого высматриваешь? – спросил он с нарочитой небрежностью и откашлялся. – Николас тоже здесь. – он кивнул на сидящего в нескольких рядах от него седого мужчину. На вид ему было около пятидесяти. – Приехал из соседнего штата. Мэт помнил Николаса размыто. Помнил вкрадчивых приятный голос. Помнил, как его хвалили за талант. Помнил, что они часто вместе работали по причине связи их персонажей. Он тоже озвучивал кого-то важного. Мрачного, злого, совершенно непохожего на него. Мадару. Помнил, что иногда к нему по вечерам на работу заходил его сын – забавный такой шестнадцатилетний парень в очках. Его тоже не стало и среди других жертв, которым было не больше десяти он разительно отличался. Не он один, забегая вперёд. Рядом с Николасом впереди сидела полная рыжеволосая дама Маргарет Фанг. Обеднённая красотой, но талантливая. Не удивительно даже что ей досталась главная роль. А ещё она хорошо готовила. Мэт не помнил, чтобы они ссорились с ней, но спустя несколько лет молчания подойти и заговорить снова было неловко. Да и он не считал, что это нужно. Их связывала общая трагедия, не более.       Йорк вернулся к рассматриванию фотографий. Вот Марк, тот шестнадцатилетний мальчишка, вот Сэмюэль вместе со своим щенком, его Алиса, Голди, Берти… Невольно в памяти настойчиво всплывали их имена. Мэтью помнил их очень хорошо, что парадоксально. Возможно потому что дети казались яркими, выделяющимися на фоне унылых взрослых… Взрослые. Их фото на стенде тоже были. Двое. Мужчина лет пятидесяти и женщина лет двадцати пяти. Кажется, мужчина тоже работал с ними. Он тоже кого-то озвучивал, но Мэтью помнил только голос. Суровый голос. Как его звали? Джек? Нет, кажется, это был Джейсон. А девушка на фото какая-то его родственница. Она расклеивала листовки, когда он пропал.       Заработала акустическая система, издав протяжный писк. Он выдернул Мэтью из раздумий и заставил сконцентрироваться. Ненадолго. Ричард начал что-то вещать своим слегка дрогнувшим голосом. Мэтью слушал. А потом к горлу подкатил ком. «Нет, не здесь, не сейчас…» – решил он и оперативно сгенерировал очередную мысль. Снова в памяти всплыл инцидент минувшей ночи. Они казались такими реальными. Словно живые, настоящие люди. Но людьми он их точно не считал. Просто обрывки прошлого, безмозглые персонажи мультика, который хотелось скорее позабыть. Не получалось. «Интересно, а куда они пошли?» – задумался Мэтью. Сейчас решение казалось ему совершенно неправильным.       Затих голос из динамика и люди стали вставать со своих мест, сбиваясь в кучки. Им хотелось поговорить. Правильнее сказать, выговориться. Мэт не привык к такому, но всё бывает в первый раз. Он сел рядом с Николасом и Маргарет, а к ним подключились и крайне эмоциональным и обычно улыбчивый Крис, его товарищ Филип, Диана, плечистый и добродушный Роберт, молчаливый и замкнутый Кларк, слегка помятый Картер (он всегда так выглядел, по неизвестной причине). Джона в этой бессменной копани не была. Мэтью его не винил. Тот переехал в Канаду, после инцидента и ковырять старые раны не хотел. Хотя Роберт с ним созванивался периодически. – Мэт, ты всё ещё пытаешься? – спросил Роберт. – Да… – односложно и несколько потерянно ответил мужчина. Он не знал, был ли в этом смысл, но продолжал пытаться. Раз за разом перелистывая газеты тех лет, раз за разом приезжая к ныне закрытому парку. – Я помню её хуже, чем должен был бы. Но твоё упорство меня восхищает. – Николас медленно повернул к нему голову. Его морщинистое лицо казалось особенно неприятным. Мэтью мысленно корил себя за это. – Я тоже пытался. Марк ведь был первым. – Я просто чувствую… незавершённость. Словно у меня в руках есть ниточка и я не знаю, что с ней делать. Это чувство меня убивает. – Иногда прошлое должно оставаться в прошлом. – Мэтью дёрнулся, когда к ним подсел Ричард. После своей длинной речи его голос сел и звучал по-странному жутко. – Обычно, когда ты отпускаешь прошлое становится проще. Она бы не хотела, чтобы ты так себя изводил. – Никто бы из них не хотел. – добавила Маргарет.