Эпилог

Где-то глубоко в Backrooms есть комната, обитая кожей.

На полу — пустая кепка. Знакомая. Ровно посередине.

На стене — свежий шов. Он ещё не затянулся. Из него выпадают тонкие, чёрные нитки, как паутина.

Иногда шов дышит. Иногда из него доносится плач. Или что-то похожее. Но звук идёт внутрь, а не наружу. Как если бы стена плакала в себя.

Если прислушаться, можно разобрать слова. Они повторяются. Без интонации. Без смысла.

— Ли. Ли. Ли. — Вернись. — Или останься. — Мы тебя сошьём.

Но это — не Ли.

Это то, что осталось, когда её распустили на части и сложили обратно.

И сделали один лишний стежок.