Глава 7. Приоритеты

      Стол завален чертежами, 3D-макетами, распечатками с биосканов. Рядом — несколько корпусов от старых протезов, разобранные манипуляторы, кабели, мотки термоизоляции.       Сара сидит с планшетом, карандашом делая заметки прямо на голографическом проекции. Николас стоит чуть в стороне, задумчиво потирая подбородок. Майкл, склонившись к терминалу, ведёт расчёты. — Если мы добавим экзошину по внешнему краю — говорит Сара, указывая на макет — Он сможет опираться даже при частичной потере баланса. — Учитывая массу его тела, опора нужна минимум в трёх точках — замечает Майкл ровно — Я просчитаю распределение нагрузки. — Тебе бы сделать ему руку-ракету… — фыркает Николас — Он бы точно оценил. — Он не игрушка — бросает Сара — И не оружие. Это протез, а не пушка. Он должен жить с этим. Каждый день.       Николас молчит. Впервые за долгое время он будто действительно вслушивается.

~~А тем временем «логово» Альбуса~~

      Эван медленно пробирается внутрь. Альбуса нет — тот в кормовом отсеке занимается разминкой.       На полу — предметы, разложенные без особого порядка: ржавый кинжал со следами засохшей крови, несколько метательных дисков, обломок маски, потрёпанная трофейная пластина с чужого доспеха.       Эван озирается, на лице — странная смесь интереса и жадности. Он берет кинжал. Тяжёлый. Кровь уже не пахнет, но металл… металл явно не земной. — Он и не заметит… — шепчет он сам себе — У него этих штук куча.       Он оглядывается снова, потом достает из-за пояса небольшую сумку и уже готов положить артефакт внутрь…       …когда сзади что-то скрипит.       Он резко разворачивается — но в дверях никого.       Вор уходит незамеченным… или, по крайней мере, он так думал…

~~Чуть позже~~

      Альбус вернулся в грузовой отсек и, сидя на корточках, перебирает свои трофеи. Пальцы замирают на пустом месте — там, где лежал ржавый кинжал. Он поднимает взгляд, медленно поворачивает голову, осматривая еле заметные отпечатки ботинок на пыльном полу.       Следы человеческой походки. Не тяжёлые. Не Фил. Не Николас.       Альбус принюхивается. Пахнет страхом и дешевым алкоголем.       Он знает.