Часть 1

На кладбище, я увы не часто, Крестов рядов при виде я, безвольно Губы искусала, с равнодушием борясь. «Господи! Прости меня такую!» сердце стук протяжно завывал. И вдруг! Мимо тихонько не спеша, проходит запах, и мигом я, на бег сорвавшись—упадя помолившись поспешила. Аромата цветочного не забуду, и букетов цветов у могил, всё в них буквально кричало «Прости–Прости меня, мой дорогой, любимый господин» Мой разум черствеет к крикам своим же, казалось схожу с ума. И вот стою я пред тобою в камне улыбка заточена. Порою, казалась, что лица в камне, приветливо расправляют морщины для нас, стоящих смирившихся глыбах льда. Не живых не мёртвых биомас.