Часть 12

Моя комната стала моей могилой, Которую отныне я зову домом, А люди пришедшие с ветром – Лишь тени, как и я сама. Блуждающий огонёк наконец, Обошёл мое окно стороной. Вы ошиблись, это не слёзы – Это злость льётся из глаз рекой. В поисках ответа нашлось, Лишь пара десятков вопросов. А трава готовая взять меня в объятия, Ждёт пока я стану для неё удобрением. Скажите, всё ли в мире обречено? Закаты, воскресенья, Рождество? Скажите, есть ли место для никого? Наверняка вы скажите: «где-то нигде.»