Часть 1

Этот город скоро накроет мокрым бело-холодным пледом; этот город, где нету моря, на вопросы не даст ответов. Он напомнит тебе о прошлом, настоящее спрятав в недрах... Он не будет казаться хорошим - это всё же столичная тема. Этот город не дарит объятий и не машет вдогонку платочком. Здесь сопьётся последний романтик, в дневнике оставляя три точки. Здесь горят фонари на пределе, отделяя утро от ночи; час, два дня, 52 недели - он такой, и меняться не хочет. Он два века ждёт где-то между, разрушая и строя дороги, принимая без слов неизбежность, хоть не разу не виделся с богом... Но сейчас этот город спокоен, отдыхая от вечного бега. Этот город скоро накроет мокрым бело-холодным пледом.