…

.не записанная трагедия стекающая лимфой литер в трещины полов, отпущение мученичества поэтов не знавших и слов любви, после оставшейся осадком ночи, вновь затягивая посильнее шов: «однажды мир станет для меня чем-то большим, чем точка в конце строки» однажды кошмары приходят с четверга на пятницу - но только вздох, они: с холодными глазами, голодными сердцами, под сон иглой, что тоньше, чем вся вера в «спаси нас бог», снимают с тебя самый тонкий и нежный слой, где в коконах спящие, хрупкие, рассыпающиеся в руках, твои бхакти - переливающиеся золотыми песками и драгоценной пылью, хранят в себе сакральное, вечное, что было во всех веках, оставаясь на устах умерших, видящих то, что обратилось былью… но то, что забывается привычно утром, превращаясь в хождение тени, в эти ночи стирало в прах сокровенное, томленное в тебе, взращенное на девственных слезах, невыразимости, осязаемости, чувств первых падений… вдруг стало так горько, словно разломанная косточка в терпком вине. и ты становишься тем вкусом - железо, огонь и плод, что манил к себе ядами, незрелостью и гюрзой. они подмешали в твои воспоминания и кровь «забудь небосвод, в котором сгорали падающие звезды, катясь по щеке слезой». и теперь вместо тебя - преследующее в темноте по пищеводам улиц, кладущее на плечи свои кресты, задевая пепельную оболочку, напоминая: «помнишь, как мы однажды проснулись? и их любовь превратилась в расплывчатую точку»