Плита

И дом словно гроб, что расставил тебя по углам ты тоже здесь хлам - не подходишь по цвету и смыслу, а стены как стены. Безмолвны, сыры, холодны. Одни только сны убивают и делают больно. В толпе ты - покойник, похожий на тысячу лиц и смерть в одиночестве это не так уж и страшно.