Часть 11

Пусто. Лишь пачка сока, Пол сырка Тяжелеет голова Уж три часа, Пора поспать Но надо мне нарисовать Пять людей Шесть церквей. Я ж просто громада Бездарности Но сон -лишь награда Как же мне в себя влюбить Саму себя Ведь каждую минуту люблю себя травить. Холод. Ночь. Луна. Окно. Выпал карандаш из рук А на листе -оно Творение бездарных мук. Лишь пять часов, Хватит спать Продолжи дальше рисовать Остался целый час на сон. Но ты, как мягкий поролон Согнувшись как тростник Пишешь запись, открыв дневник.