Первая и последняя

Она переполняла его, заполняя каждую клеточку прекрасным, мучительным чувством. Сказать, что он был полон любви к ней – значит не сказать ничего.       Любовь была не взаимна, но для него она стала всем: смыслом, воздухом, вдохновением.       Увидев ее однажды на набережной, он уже не мог забыть. Все произошло стремительнее, чем он успел осознать, – он был влюблен безвозвратно.       Да, глупо: полюбил, не зная человека. Казалось бы, лишь за внешность. Но на самом деле – за глаза, в которых искрилась энергия, радость и горение любимым делом. Когда она играла на гитаре, его сердце и мысли уплывали далеко. Быть рядом с ней было невероятно комфортно, дышать – легче, несмотря на тяжесть и боль в груди от невозможности прикоснуться, обнять.       Все, на что он был способен, – рисовать ее портреты. Если к нему не подходили заказчики, он снова и снова выводил ее черты. Сотни портретов, и с каждым новым он понимал – влюбляется еще глубже.       Это был яд. Не тот, что вводят по капле, вырабатывая иммунитет. Нет. Он влился разом – быстро и убийственно, не оставив шанса. Яд сладкий и отравляющий, который хотелось впитывать каждой клеткой кожи.       Они познакомились, когда ей понадобилась небольшая помощь. Он лишь сказал пару слов своему другу-полицейскому, поручившись за нее. Пять минут – и лучшее решение в его жизни.       Каждый раз, вспоминая ее, он благодарил судьбу за ту встречу. За ту благодарность в ее глазах, за искреннюю улыбку, которая сводила с ума. Сколько раз он рисовал эту улыбку, и на душе становилось тепло. Если бы он верил в прошлые жизни, то не сомневался – они были вместе.       Раньше он не жил. Существовал, день за днем, без желаний, без смысла. Рисование – единственная отдушина, но даже оно не грело. Он сбежал из дома, снял студию, продавал портреты на улице. Пустота внутри казалась ненаполнимой, но и сил уйти не было.       А потом появилась она.       Как ураган, ворвавшийся в его жизнь, она подарила все эмоции, которых он был лишен. Их было так много, что при одном взгляде на нее ему хотелось плакать. Он не мог смотреть ей в глаза – боялся, что выдаст себя. Голос дрожал, слова путались. Он считал, что не имеет права навязывать свою любовь.       Но однажды он увидел ее парня – и мир рухнул.       В том человеке было столько пренебрежения, что злость затопила сознание. Ему хотелось ударить его, размазать по асфальту, но… он стиснул зубы. Она была счастлива. Значит, и ему этого хватит.       Он не мог дать ей того, чего она заслуживала.       Но по ночам он мечтал. О жизни вместе, о ее улыбке, о гитаре, о тепле. В студии появилась огромная картина – ее портрет во весь рост. Он писал его месяцами, и это была его лучшая работа.       А потом случилось страшное.       Несчастный случай. Он продал все, лишь бы спасти ее. Ее парень даже не пришел.       Когда она очнулась, он плакал. Дни, недели. Боялся быть навязчивым, но каждый день звонил ее родителям – только бы знать, что она в порядке.       И вот она снова на набережной.       Здоровая. Счастливая.       Он не выдержал – пробормотал что-то о делах и побежал. Ноги не слушались, вещи мешали, но он бежал, пока не рухнул на пустынном пляже.       И заплакал. От счастья. От боли. От любви, которая рвалась наружу, грозя уничтожить все.       — Спасибо.             Он обернулся.       Она стояла за спиной, запыхавшаяся, раскрасневшаяся. Такая родная.       — Что?.. – голос сорвался.       — Я знаю, что ты сделал для меня.              Она села рядом. В ее глазах было столько тепла, что он забыл, как дышать.       — Прости, я не замечала твоих чувств. Мы даже друзьями не были. Мне казалось, тебе неинтересно со мной…       Он смотрел на нее, не веря.       — Я дурак, – прошептал он про себя.       — Может, попробуем снова? – вырвалось у него.       Она улыбнулась кивнув головой.       — Привет. Я Маша. И недавно рассталась с парнем.