Другая жизнь.

Анита. Я шла по улице, зябко кутаясь в пальто, а внутри всё было… наоборот. Тепло. Слишком тепло. Будто всё тело до сих пор хранило его прикосновение. Объятие, от которого я едва не расплавилась. Запах его парфюма смешался с прохладным воздухом Нью-Йорка и остался со мной, как шлейф. Он обнял меня крепко. Не просто «до свидания». Это было... что-то. И когда он сказал что я до сих пор пахну чупа-чупсом, я чуть не заплакала. Он помнил. Он, чёрт возьми, помнил. Когда я подошла к дому, свет уже горел. Роберто выглянул в окно — увидел меня и кивнул. Он не задавал лишних вопросов. Никогда не задаёт.Но не потому что не ревнивый , а потому что был уверен, что я ничего не сделаю . Я вошла. Сняла пальто. Вытерла губы, как будто целовалась . Почему-то всё равно казалось, что должна. — Ты где была? — спокойно спросил Роберто из кухни. — Гуляла, — ответила я. Глупо. Абсурдно. Он посмотрел на меня. — Поздновато для прогулок. Я пожала плечами. Он не стал настаивать. Я села на диван, включила телевизор. Репортаж о марафоне всё ещё шёл. Показали кадры — Пьеро, обливающийся потом, с медалью на шее. Камеры следили за ним, а он, уставший и сияющий, что-то отвечал журналистам. Я невольно улыбнулась. Он стал… потрясающим . Не воспоминанием. Не юношеской фантазией. А — мужчиной. Я гордилась . — Ты что-то хочешь? Чай? — спросил Роберто. — Нет, спасибо. Я сидела в своей уютной квартире, рядом муж, с которым у нас давно как-то всё… ровно. Спокойно. Предсказуемо. И при этом — как будто не хватало воздуха. Пьеро говорил, что искал меня. Что писал песни. Что я была его первой любовью. А ведь я тоже… Когда-то искала его в интернете. В газетах. Видела, как он поёт. Как улыбается. И всегда думала: «Молодец. Он добился». Но никогда не думала, что снова увижу его. Вот так. Вживую. Я выключила телевизор. Роберто ушёл в спальню, даже не попрощавшись. Я осталась в темноте. С мыслями. О голосе, от которого по коже мурашки. О глазах, в которых всё ещё узнаётся то же мальчишеское упрямство. О поцелуях, которые, как он сказал… были лучшими в его жизни. А я… замужем. И ни черта не знаю, что теперь делать с этим чувством. И я просто заплакала . Тихо .