.

Наши сказки с каждым шагом страшней, И слабеет свет путевых огней. Мы молчали – пусть нам хотелось петь, Как ни билось сердце о ребер клеть; Как ни рвался крик, как ни рвался вой – Что хотелось быть нам самим собой И самим решать, с кем вперед идти По заросшему сорной травой пути. Спотыкаясь, шли. Волокли кресты И со Смертью стали давно на «ты». Дотерпелись – дальше дороги нет. Среди этих ложных чужих побед Не заметили мы, что в конце главы Все герои сказок наших мертвы. У кого теперь выйдет зло сразить, Разорвать к чертям паутины нить? И упрямо шепчут вокруг голоса: «Будь немым, покорным. Терпи, казак! Путь героя – сгинуть, уйти во тьму… Неужели, глупый, хочешь в тюрьму?!» Мы забудем скоро, что можно петь, И покорно будем во тьме стареть. Эпилог наших сказок не дописав, Станем частью дороги и сорных трав.