Часть 1

им нет дела до этой любви, ненависть пожирает их изнутри, и, словно, сама осень шепчет-"на, закури", и ори, ори до самой зари. им нет дела до этой любви, руки измазаны в чьей-то крови, будто кто-то приказал-"умертви!" и разорви, подави…зареви. ему больше нет дела до этой любви, и, точно, мученик у старой церкви́, стоит на коленях у Девы Марии, и молится будто в истерии.