Часть 1

И выковал он его, крохотного, из камня, своими руками великого кузнеца. Он не кричал, как младенцы в руках у мамы, каменный сын мой пугающе лишь молчал, только стучало в камне живое сердце. Дал мне кузнец его тёплого, остудив. — О него никогда не сумеешь как мать согреться, но сможешь создать несравненный по силе щит. Своими руками нарта взрастить, легенду, будет такой твоя материна судьба. Как же сказать, что я не хотела это, не нужно мне это каменное дитя. Держу я младенца, руки дрожат так странно — тяжёлый, с обычным сравниться не мог никак, и в этой тяжести чувствую как бураном верхóм в неизвестность скачет великий нарт — и его взгляд изумрудных зрачков пронзает не хуже сабли, лежащей в его руке. Каменный сын мой однажды героем станет? Выращу, значит, героя сильнее всех — Ни снаружи, ни изнутри его не сломает ни один человек, ни единая зла напасть. И даже если злом сам однажды станет, то пусть же никто не сможет его проклясть.