***

В её маленьком сердечке Любовь еще жива, Но с каждым днем, как в печке, Сгорает вся дотла. Она живет и дышит Одним лишь молодым, Который редко пишет И кажется уже чужим. Он рядом с нею ходит, Шепчет ласковы слова, Но она так устала От этого вранья. Каждый вечер, как больная, Ждет, когда тот уснет И, накрывшись одеялом, Читает электронный переплет. За страницею — страница Не дают покоя. Думала, что повстречала принца, А оказалось, что слепого. Он пишет каждой, день и ночь, О красоте чужой, девичьей, О том, что нет и мочь Ждать встречи с «ней» обычной. И как бы боль Её не истязала, Она верна собой И ненависть свою всю погасала. Лишь иногда спокойно Себя в душе корила, За то что добровольно Его в сердце поселила. Упрекала, за нежелание Прильнуть к чужим губам, За ясное сознание, Что мешало прыгать по парням. Вот так, В молчанье и слезах, Она проводит годы, Погружаясь в лживый прах, Без попытки обрести свободу.