Пролог

На дворе стояло тёплое июльское утро. Мягкие солнечные лучи пробивались сквозь плотные шторы, освещая полутёмную комнату. Даже в полумраке было ясно, что день выдался ясным. Писатель поморщился от света, перевернулся на бок, лицом к стене, и попытался вновь уснуть. Но всё было тщетно. Спустя несколько минут возни на кровати, Иван Бунин с досадой сел на край. Зевнув, он бросил раздражённый взгляд в сторону окна и пробормотал сонным голосом: — Чёрт бы побрал это солнце… Почему ты так рано встаёшь и не даёшь нормально поспать? — съязвил молодой человек. В дверь тихо и неуверенно постучали. — Войдите, — сказал Бунин, стараясь успокоиться. В спальню вошла служанка и, поклонившись, пригласила хозяина на завтрак. Иван молча кивнул. Девушка вышла, аккуратно прикрыв за собой дверь. После скромной трапезы, Бунин направился в кабинет, намереваясь продолжить работу над своим новым произведением. Однако, вдохновение, казалось, оставило его — ни одна стоящая идея не приходила в голову. Вдруг, его взгляд упал на фотографию, стоящую рядом. Она была заключена в изящную золотую рамочку и выглядела как достояние. Солнечные лучи, пробивавшиеся сквозь окно, играли на поверхности снимка, создавая эффект сияния, и из-за этого, лица троих людей, запечатлённых на фото, оставались в тени. Однако, нашему герою это было не важно — он помнил эти события так, словно они произошли вчера. На сердце стало теплее от воспоминаний, которые шли кусочками отдельных фотографий. Вспомнились былые деньки, вечерние прогулки, шутки Чехова и их приключения. Ни секунды не медля, писатель взял новый лист бумаги, его глаза светились от идей. Он быстрыми движениями выводил красивые и изящные буквы. Через несколько минут лист был полностью в чернилах. Воодушевление писать все не кончалось. И вот, одного листочка уже не хватало. Тогда, поэт тянулся уже за новой бумагой, дабы не потерять мгновенное вдохновение: *** Дорогие мои друзья! Хочу вам сообщить, как сильно я по вам соскучился. Минуло уже несколько месяцев с нашей последней встречи, а воспоминания о былых днях вновь нахлынули на меня. Сердце сжалось от тоски. Не хотите ли увидеться на этой неделе? Искренне ─ ваш Бунин *** Закончив, он сложил письма, аккуратно запечатал их и позвал служанку Татьяну, чтобы та отправила их на почту. Оставшееся время недели он провёл в раздумьях и лёгких занятиях: читал старые книги, прогуливался по саду, делал заметки в тетради, но всё чаще задумывался о своих письмах. Ответа не было. День за днём проходил в ожидании, и к концу недели Бунин оказался весь как на иголках. Он уже не мог спокойно писать и даже книги раздражали его. В голове всё чаще возникала тревожная мысль: Быть может, друзья забыли его? Может, он стал им больше не нужен?.. С этими чувствами он вновь взял в руки перо и написал второе, на сей раз прощальное письмо: *** Дорогие друзья... Я всё понял. Похоже, вы забыли обо мне, и я вам больше не нужен. Не думал, что наша дружба закончится так — тишиной. Время, что мы провели вместе, навсегда останется в моём сердце. Спасибо за всё… Ваш Бунин. *** Он снова позвал Татьяну и вручил ей конверты. Когда дверь за ней закрылась, в комнате повисло тягостное молчание. Дабы заглушить боль в сердце, молодой человек вновь сел за написание произведения. Теперь он знал о чем написать ─ неверность друзей ─ вот главная тема басни. Последние предложение было таким: Мораль всей басни такова - не предавайте Бунина друзья! Но вскоре раздался стук. — Войдите, — сказал он устало. Вошла Татьяна и протянула два письма. Иван удивлённо поднял брови — он уже не ждал ответов. С волнением он вскрывая первое послание. *** Дорогой друг! Сейчас я нахожусь за городом со своей любимой «гадюкой» — ты знаешь, о ком речь. Прочитал твоё письмо, и на душе сразу стало теплее. Вспомнились наши былые беззаботные дни. Я с радостью приму участие во встрече. Гайка № 6 *** На лице Бунина появилась улыбка — широкая, искренняя, детская. Он поспешно разорвал второй конверт. *** Мой юный друг! После смерти моего кролика я уже третий день прихожу в себя. Матушка снова развлекается по-своему, устраивая на весь двор зловещие спектакли. Хочется поскорее вырваться из этого безумия и вновь увидеться с вами. Я сейчас в пути, направляюсь в город. Вспоминая наши вечера в Петербурге, сердце вновь замирает. С нетерпением жду встречи! Ваш Тургенев. *** Первые строки заставили Бунина нахмуриться, но тёплые воспоминания, всплывшие из письма, быстро прогнали эту гримасу. Он устало потёр глаза, взглянул в окно, где уже сгущались сумерки. Тихо задул свечу и лёг спать — уже со спокойной, умиротворённой надеждой в сердце. _________________________________________