Часть 1

Тишина. Серый зал, стены без окон. Перед Томом Реддлом — черное зеркало. Он смотрит на своё отражение…но оно двигается иначе. Оно — живое. Оно — кто-то другой. — Кто ты? — спросил Реддл. — Я — тот, кем ты станешь. Или… кем ты уже стал, в своих мыслях. Имя — больше не имеет значения. Я — Лорд Волан-де-Морт. — сказало отражение. Лицо Тома напряглось. — Лорд Волан-де-Морт? Полет смерти? Глупое имя. Звучит как что-то из старой сказки. Почему ты изменил своё настоящее имя? Волан-де-Морт криво усмехнулся. — Потому что Том Реддл — слабость. Маггловское имя. Приют. Мать. Отец. Ты ведь тоже ненавидишь это имя. Не притворяйся. Том делает шаг вперед, поднимая голову. — Я ищу силу. Власть. Я не хочу быть забытым. Не хочу умереть. Но…ты выглядишь, как будто уже умер. Что ты с собой сделал? — он осматривал бледное и змееподобное лицо отражения. — Я победил смерть. — величественно произнес Лорд — Я разделил душу и стал бессмертным. Люди бояться даже произносить моё имя. Я — страх. Я — власть. — прошептал он. — Крестражи…— догадался Реддл — но…как такое могло произойти? Твоя внешность…сколько ты сделал крестраж… — Семь. — отрезал Лорд. — Семь?! — удивленно спросил Том — зачем? Можно было обойтись и тремя, зачем рисковать?! — не понимал Реддл. Волан-де-Морт рассмеялся. — Я хотел власти. Хотел, чтобы при моем виде, люди кланялись и боялись. Теперь я могу повелевать и власть в моих руках. — Но ты один. Ты чудовище. Даже твой голос звучит, как яд. Ты больше не человек. — Не человек? Человечность — это оковы. Слабые умирают. Любовь? Иллюзия. Ты сам это знаешь. Тот же самый приют. Никто не любил. Никто не спас. Никто не пришел. — резко сказало отражение. Том молчал. Впервые все маски спали с его лица. Открылись настоящие эмоции. Боль. Он пытался не вспоминать дни в приюте. Те дни, когда он ждал. Ждал чего-то хорошего. — А вдруг…кто-то все же бы пришел… если бы я стал другим? Пауза. Волан-де-морт не отвечает. Лишь смотрит. Его глаза — две щели, полные молчаливой ярости… и, может быть, на одно мгновение — страха. — Ты сильный. — тихо сказал Том. — Но ты не свободен. Ты бессмертен — но ты не жив. Если такой исход ждет меня…быть может, я ещё могу выбрать. — Ты не выберешь. — шепот — Ты и я — один человек, даже если я уже нет. Мы одно целое. Ты слишком похож на меня. — Или ты слишком похож на того, кем я не хочу стать. — уверенно отвечает Том, разворачиваясь, уходит в серый туман. Волан-де-Морт остается в зеркале. И впервые за много лет — его лицо дергается. На миг. Как будто кто-то в глубине оставшейся души…все еще кричит.