XVIII

Маленький бой, завороженный стук. Маленький мальчик в горящей развалине. Молот - оружие маленьких рук. Он воздвигает чертоги бескрайние, Там, где сраженья свободны от мук. Там, где печали не станут печальнее. Молот гудит и стучит на войне. Мудрые ящеры, глупые церберы. Новый собор через тысячу лет Будет воздвигнут глупцами и верными. В этой войне императоров нет. Нас поведут кузнецы или фермеры. Гнись и сгибайся, покорный венок, Куйся железо, и лейся же золото. Там, через тысячу долгих эпох, Видно собрание выцветших молохов - Двадцать усталых больных стариков, Просто один подпирается молотом. Хочешь один напоследок удар, Жёлтый веночек, стальная горошина. Мы отличаемся от саламандр. Мы не способны отращивать прошлое. Всё, что мы можем, могила и храм. Очень плохие из нас инноваторы. Чёрные ниши, торжественный звон. Старые, злые, слепые, горбатые. Пара минут, чтобы выковать сон. Целую вечность его пересматривать.