1- Ая часть

Город Аладжард Ирипен всегда был тихим, словно спящий зверь, притаившийся в долине. Но сейчас он пробудился, и его дыхание стало тяжёлым, отравленным страхом. Тоник, молодой и дерзкий, смотрел на стену, увешанную фотографиями — каждая из них была криком, застывшим во времени. Женщины, дети, их глаза, полные ужаса, словно обвиняли его. Фотограф не просто убивал — он создавал искусство из смерти. Кристоф, опытный и циничный, стоял рядом, его пальцы нервно барабанили по столу. «Он снова оставил подсказку», — сказал он, указывая на фото, где жертва была уложена на кровать из осенних листьев. «Это не просто убийца, он художник. И мы — его зрители». Тоник почувствовал холодный пот на спине. Он знал, что Кристоф прав. Фотограф играл с ними, как кот с мышью. Но Тоник не был мышью. Он был молодым волком, голодным до правды. «Он где-то рядом», — прошептал он, ощущая запах крови и гниющей листвы, доносящийся из открытого окна. Ночь опустилась на город, как чёрное покрывало. Улицы были пусты, лишь фонари мерцали, словно глаза, следящие за ними. Тоник и Кристоф шли, их шаги эхом отдавались в тишине. Остановились у старого дома, где свет в окне горел тускло, как свеча, задуваемая ветром. «Он здесь», — сказал Кристоф, его рука сжала рукоять пистолета. Тоник кивнул, его сердце колотилось, как барабан перед боем. Они вошли, и воздух внутри был густым, словно наполненным невидимыми нитями. На стене висела фотография — новая жертва, её лицо искажено страхом, но губы сложены в улыбку. «Смотри», — прошептал Тоник, указывая на тень в углу. Она двигалась, как дым, и затем из неё вышел человек с камерой в руках. Его глаза были холодны, как лезвие ножа. «Вы опоздали», — произнёс он, и его голос был мягким, как шёпот ветра. «Но вы успеете увидеть финал». Кристоф выстрелил, но Фотограф уже исчез, оставив после себя лишь запах крови и звук щелчка затвора. Тоник почувствовал, как его руки дрожат. Это было только начало...