он идёт

Чистый лист. Ничего пока нет, пока он не вышел под дождь. Лишь бумаги топлёный свет — акварельная рыхлая ложь пустоты, эскизов и грёз, где мир — тульпа аве ходячая, где ни чай ни любовь не всерьёз. Только больно по-настоящему. Он идёт на свиданье с дождём брызгом смазанных чёрных примет, размечает собой монохром, не сминая закрутки манжет. И дрожит в его росчерках лист Тьма сползает вверх, лепит свет. Он идёт на бумажную жизнь. Потому что другой уже нет. По воде шёл, в нутро вхож, чист рисунок, ясна даль. Он сегодня послал дождь, очищая собой печаль.