Часть 1

Вечерний Лист окутывала лёгкая дымка. Наруто, взъерошенный и немного запыхавшийся, сидел на скамейке под огромным дубом, бессмысленно вертя в руках кунай. Шестнадцать лет. Шестнадцать лет он тайно любил Сакуру. Шестнадцать лет она смотрела на Саске, как завороженная, оставляя его, Наруто, в роли верного, но незаметного друга. Он прекрасно понимал. Саске – загадочный, сильный, с непревзойденным стилем. Сам Наруто восхищался им, пусть и с оттенком соперничества. Но Саске… Саске был не для Сакуры. Он был опасен, непредсказуем, поглощен своей местью. Наруто видел, как Сакура страдает, как её надежда гаснет с каждым новым поступком Саске. Внезапно он почувствовал, как рядом кто-то сел. Сакура. Она выглядела усталой, её обычно розовые щёки были бледными. В её глазах Наруто увидел отчаяние, прикрытое маской спокойствия. - Наруто… - начала она тихо, глядя в землю. - Сакура-чан… - ответил он, стараясь сделать голос ровным. Она вздохнула. - Я… Я снова поговорила с Саске. Наруто знал, что это означает. Ещё один пустой обещание, ещё одна ложная надежда. Он сжал кунай в руке. - И? - спросил он, голос был хриплым. - Он… Он сказал, что не готов. Что его месть ещё не завершена. Тишина опустилась между ними, тяжёлая и непроницаемая. Наруто понимал, что сейчас он может сказать ей всё. Признаться в своей любви. Но что это изменит? Её сердце принадлежит другому. Он положил руку ей на плечо. Её тело дрожало. - Сакура-чан, - сказал он мягко, - ты заслуживаешь лучшего. Заслуживаешь любовь, которую ты даришь с такой преданностью. Но не надо ждать того, кто никогда тебя не полюбит так, как ты того достойна. Она подняла на него взгляд, полный слёз. В них было и боль, и осознание его правды. - Я знаю, Наруто, - прошептала она. Он улыбнулся ей, горькая улыбка друга, который никогда не будет с ней больше, чем друг. В этот вечер он принял свою судьбу. Судьбу быть верным другом, молчаливо любящим с высоты своего недостижимого чувства. Он будет рядом, поддерживая её, даже зная, что его сердце всегда будет немного сломлено. Потому что любовь бывает разная. И иногда настоящая любовь - это отпустить.