"Мама говорила"

Твой путь уникален, но голос забыт. Не веришь в свой дар, говоришь всё — случайность, А после метаешься с крайности в крайность И лик твой от зора всех скрыт. Душа твоя словно забытая книга, Страницы которой измятые в хлам, Но дай ты лишь волю худым кулакам, Как сразу исчезнет былая интрига. Интрига, с которой нутро многолико, Она оставляет тебя чудаком. И это не плохо, плохо — быть слабаком, Или тем, кто зовёт сам себя горемыка. Если ныть и страдать о том, что потерян, Никто не поможет тебе. И самое худшее — слиться в толпе, Если думаешь: "бред" — ты неверен. Может и примет серая масса, Но личность сильнее безликой толпы. И никто не услышит слезливой мольбы, Если будешь сухим как пластмасса. Натура должна быть всегда многогранна, Такой интересной, чудной, Чтобы никто с первого взгляда так и не понял какой..