Часть 1

Я учёный, который изучает боль. В целях эксперимента вонзил в себя нож. В целях эксперимента забил в себя гвоздь и гордился собой. Не так больно? Что ж, ради опыта над самим собой, я в который раз познаю любовь. Боль от раны холодным оружием - шесть из десяти, боль от огнестрельного хуже - тебя почти не спасти. Но есть боль, которая бьет снаружи, и есть боль, которая ест изнутри, поджидая с другой стороны двери. От удушья трупные пятна, дышать трудно. От обморожения холодно и неуютно. От собачьей пасти останется рваный след. От потухшей страсти останется слово «нет». Очевидных следов от яда не найдётся почти, как и от каждого злого взгляда, от каждого невысказанного «прости». С первого раза ранее в сердце достаточно тяжело нанести. Ноющая боль, ожог роговицы, боль от того, что вас не успеет спасти полиция, и вообще никто не успеет спасти. Я качаюсь, считая до десяти, как на дереве ломкие ветви, как болит от предчувствия смерти. Я учёный, я много вкладываю в науку, я, шатаясь, несу в травмпункт свою отрезанную руку, в сотый раз оставляю газ включённым, почему-то мне все нипочём. Я составил таблицу, в которой отображена боль. Посмотри, как красива она. Но леденящий мороз по коже - теперь я просто делаю вид. В меня убийца тыкает ножиком. Мне было так больно, так больно. Что же такое со мной происходит? Боже, у меня больше совсем-совсем ничего не болит.