Часть 1

Кровь струями катится наземь… Вновь, вопреки целительным мазям, Боль застилает оставшийся разум. Роль вот-вот оборвётся, жаль, что не сразу. Смерть выжидает: всё хочет забрать своё. Твердь уж разрушена, над полем кружит вороньё. Меч рыцарь сжимает в слабеющих пальцах. Речь ведь о воинах, магах, героях, скитальцах! Повесть о подвигах ратных и доблестных битвах. Совесть чиста, нет малейшей нужды в молитвах. Враг был повержен, и рядом тело его гниёт. Мак из костей прорастает, и выйдет отличный мёд. Пир король, славный, в память устроит павших, Мир их восславит, там, на полях, вечным сном засыпавших.