Часть 1

Зачем мы так дорожим другими людьми? Они же причиняют боль, заставляют задыхаться, а когда ты оступаешься, твоё горло сковывает тошнота. Люди такие глупцы… Доводят сами себя, друг друга, обещают вечность, а на деле разбивают всё вдребезги уже через несколько дней или часов. Нельзя привязываться к людям. Это убивает нас. *** Марку плохо. Голова кружится. Всё тело трясёт, по лбу стекает холодный пот. Слёзы стоят в железах, не хотя вырываться наружу. Так паршиво. А ведь он говорил себе, что нельзя. Говорил. Но не сделал. Боги, зачем они уходят, а после возвращаются? Марк не ждал их. Друзей, которые оставили его год назад, которые просто ушли. Но вернулись. Вернулись со смехом. С весельем. Но Марк снова сделал что-то не так. Опять больно. Опять ненавидит себя. Он не может винить тех парней, они не виноваты, что такая никчёмность не может существовать с кем-то рядом спокойно. Такие как Марк должны быть одни. Так они не навредят никому, не сделают больно себе, не будет никто страдать. Так ведь будет лучше. В разы лучше. Как же всем будет хорошо. И этим одиночкам, и остальным. Только вот такие люди как Марк не хотят смиряться с этим. Они хотят быть как все. Они завидуют людям. Пытаются убежать от самих себя, открыться хоть кому-то. Они как ваза. Падают, а после собирают себя заново и так по кругу. В конечном итоге мы получаем какое-то убожество. Кричит себе в рукав. Запястья чешутся, хочется проткнуть их ножом. Но Марк не хочет умирать. Чувствует себя придурком, идиотом, потому что зачем он полюбил эту блядскую жизнь? Зачем начал бояться смерть? Зачем вообще родился? Смысл его существования? Нет смысла. Он не нужен никому. Судьба так решила. Не Марк. Он старается идти наперекор ей, но, чёрт возьми, не получается. Иногла кажется, что вот, протяни руку, вон он, свет, давай, тянись, тянись, тянись… И нога соскальзывает, подбородок расчерчивает землю, а конечности стираются в кровь. Вдох. Выдох. Он спокоен. Руки трясутся, но всё равно. Рот хватает воздух подобно рыбе. Хочется умереть, но какая разница. Марк всё равно не будет этого делать. И неважно, что картинки в голове красивы. Неважно, что кровь эстетично капает на пол сгустками. Это лишь картинка. В жизни он лежит на кровати и старается успокоиться. Смирись с этим, ну же. Не смирится. Нет, нет и ещё раз нет. Будет ломаться, разбиваться, но добьётся своего. Он перестанет быть пустым местом. Его заметят. Его будут помнить больше, чем 10 минут. Все страхи исчезнут. Всё пройдёт. Люди станут лучше. Будут уходить навсегда, не причиняя боль своими возвращениями. Ты ушёл — так уйди. Боги, ты знаешь его, ты знаешь, что он боится. Так уйди и не мучай его. Разбей, сломай, но не возвращайся. Забудь дорогу к нему. Удали его из своей жизни. Это же так легко. Ты бросил его, зная, что он боялся этого больше смерти. Ты не знаешь, какого ему было без тебя. Ты не знаешь, как он проверял твои соц. сети, просто чтобы знать, что ты в порядке. Он скучал по тебе кажлый день. Ты был в его мыслях. Уйди. Пути назад нет. Только вперёд. Только тишина или громкий хлопок двери. Третьего не дано. И ещё. Никогда не обещай, что останешься навсегда. Не проверяй его соц. сети. Это его привилегия. Твоя задача — забыть. Простите Марка, ладно? Он старается. Он сдерживается. Он страдает в одиночку, не говоря одному, он убивает самого себя. Он не признается в том, что ждал вас. Он будет сдерживать в себе вопрос «Зачем?» Всё так плохо. Непонимание гложет, но всё равно. Ему всё равно. Делайте, что хотите, вам же можно. Можно делать больно. Достали. Не приходите. Не возвращайтесь. Вы ушли — с вас хватит. Довольно.