Часть 1

«Назовите то, что вы любите больше всего». Ручка замирает над тетрадным листом, и я впадаю в ступор. Конечно, как приличный человек я должна написать, что больше всего люблю маму и папу, но это будет враньем.Когда растешь в неполной семье, где мама ждет твоего совершеннолетия, чтобы выставить с вещами из дома, а папу ты видела только на детских снимках, писать про искреннюю любовь не очень хочется. Ценю- возможно. Люблю- слишком громко. Пока я наивный подросток, я могу сказать, что люблю вдыхать сигаретный дым в 7 утра или взбираться на питерскую крышу с пьяными друзьями, но я, опять же, совру.Мне плевать на друзей, они скоро меня покинут. Уедут в столицу, кто-то найдет себе парня и забудет про подругу детства или сторчится на Думской. На простой вопрос должен быть такой же простой ответ- я люблю эмоции. Люблю ощущать боль, когда режу запястья или бью кулаком стену до крови.Люблю чувство адреналина, когда уезжаю автостопом в другой город с розовым рюкзаком на плече. Люблю больную привязанность к человеку, которому пишу в 3 часа ночи, зная, что давно нахожусь в «черном списке».Можно назвать мою любовь больной, неправильной. «Девочка, тебе надо психологу показаться». Пусть так, но я отвечаю искренне. Почему любовь должна вписываться в рамки романтичных отношений и розовых соплей, тягучих как патока. Пусть мои мысли нескладны, я же глупый подросток, а значит «точно не могу мыслить серьезно и осознанно». Чтобы почувствовать любовь, надо вырасти и настояться, как вино. Моя любовь к ощущению жизни, когда вставая с кровати ты понимаешь, что не существуешь, а действительно проживаешь, чувствуешь, звучит странно, но я так мыслю. А раз я мыслю, то существую, а значит, люблю.