Пролог

Часовая стрелка застыла на двух часах ночи. Номер отеля, в котором на протяжении нескольких дней происходило бурное веселье, сегодня погрузился в блаженную тишину, нависшую над отвратительным беспорядком, сотканным из мятых банок и пустых бутылок, окурков и крошек от недоеденной пиццы, чего-то липкого и разлитого по полу и уставших от сумасшедшего угара, ослабевших тел... Люди, спавшие без задних ног, в бездушном свете непотушенных ламп, казались мёртвыми. Лишь слабое дыхание и подрагивание изнеможённых чумазых конечностей выдавали в них жизнь, нелепую и насыщенную... Окидывая это всё молчавым презирающим взглядом, единственный человек, который не спал, крадучись, пробирался через эту своеобразную череду препятствий. Он то и дело воровато поглядывал по сторонам... Вот, слегка дёрнулся рыжеволосый парень, поёжился и слабо обхватил собственные плечи руками. Замёрз. Пол вокруг него был усеян осколками битого бутылочного стекла. Подождав пока тот вновь окончательно провалится в объятия сна, "лазутчик" вновь начал продвигаться к двери, ведущей в коридор, ненадолго бросив взор на свою тень. Он шёл на полусогнутых ногах, наклонившись вперёд и держа на спине чехол от гитары, с совсем неподабающим содержанием... Мужчина криво и немного нервно усмехнулся: "Пока что всё идёт как по маслу...",- думалось ему.