Осколки прошлого

Брамс сжал кулаки, чувствуя, как под кожей бегут мурашки. Воздух был густым от запаха машинного масла и пыли, но даже это не перебивало горький привкус воспоминаний. — Ты всё ещё куришь эту дрянь? — хрипло спросил он, глядя на сигарету в пальцах Чаки. Рыжий усмехнулся, выпуская дым колечком. — А ты всё такой же зануда. Тишина повисла между ними, как проволока под напряжением. Брамс знал, что Чаки не просто так пришёл. Они оба были кусками одного кошмара, и ни один психотерапевт не выскребет эту грязь из-под ногтей. — Билли… — начал Брамс, но Чаки резко встал, отшвырнув окурок. — Я сказал — не спрашивай. Его глаза блеснули чем-то диким, и на секунду Брамсу показалось, что в них мелькнул отблеск того самого подвала. Того, где стены кричали. — Ладно, герой. — Чаки хлопнул его по плечу, но это было больше похоже на удар. — Если передумаешь забывать — знаешь, где меня искать. Он ушёл, оставив за собой шлейф табачного дыма и невысказанных угроз. Брамс остался сидеть, сжимая в руке холодное железо крыльца. Где-то вдали завыла сирена, и он закрыл глаза, чувствуя, как тени снова шевелятся у него за спиной. — Чёрт… Он достал из кармана нож. Старый, с зазубренным лезвием. На случай, если тени решат заговорить.