Часть 1

Даже в позднем предзимье я с осенью буду «на Вы», Ожидая в белёсом тумане хорошей погоды. Но когда все деревья под ветром стоят без листвы, По коре не узнать благородной древесной породы… Может, что пропустил, был рассеян, во что-то не вник? Или просто в глазах тень от птицы свернулась пружинкой? Это Вы пробежали, уткнувшись лицом в воротник От холодного ветра, что носит по парку снежинку… Ничего не хочу, и за Вами бежать не могу. Мне не вырвать души из объятий сезонного сплина. Мокрый снег у скамьи — и уже чей-то след на снегу, Под которым начертано палочкой женское имя. Но смягчает ритмичное лёгший вам под ноги лист, Облетевший с дерев, превратившись в какую-то кашу… Отшумела ветрами зелёная жадная жизнь — Под чужими ногами когда-то раскиснет и наша. На акации виснет осыпавший зёрна стручок, И рябина смущённо раскинула в стороны кисти. В дисках памяти лета оставил следы каблучок. Впрочем, всё это бред. Или просто опавшие листья…