Часть 19

**5 февраля 1454 года** Бессмертие - это не довесок к жизни, а отдельный вид существования. В шестьдесят лет я сохраняю облик двадцатипятилетнего: ни морщин, ни седого волоса, хотя я бы их все равно не заметил так как мне повезло родиться белобрысый, ни намёка на увядание. Казалось бы, благословение, многие дети мечтают об этом, возможность, исследовать все и побывать всеми, хотя для меня это то ещё проклятие. Я могу все и одновременно нечего, это скорее бесит и злит. Бесконечность пугает куда больше, чем старость. Хотя бы потому, что старость - это хоть какое-то развитие, движение, пусть и к упадку. А я... я застрял. Как страница в скучной книге, которую никто не перелистнёт. Иногда мне кажется, что вижу своё будущее как я лежу на кровати, окружённый склянками с опиумом, с лицом, застывшим в гримасе между скукой и отчаянием, которое разумом находится где-то далеко далеко. Точно таким же, какое бывает у тех, кого я убиваю дюжинами - у тех, кто в последний момент понимает, что сопротивление бесполезно. Эти мысли - мои единственные настоящие мучители. Они вползают в сознание по ночам, заставляя ворочаться в постели до рассвета. Я пытаюсь гнать их прочь - но как можно изгнать то, что является правдой? На словах всегда все просто, а в действиях... Охота - мое единственное утешение. Я выпускаю людей в лес, даю им фору, а потом иду по следу. Их страх, их надежда, их последние крики - единственное, что ещё заставляет меня чувствовать себя кем-то, кем-то выше и лучше, хотя это лишь иллюзия. Это не просто убийство. Мне нравится чувствовать что я режиссер, сценарист их жизни, одна моя мысл или хотелки становятся ясностью, несмотря на сложность. Пытки, казни, строительство новых зданий - всё это лишь способы убить время, которого у меня слишком много. в один из сотни одинаковых дней мне приснился сон, очень странный сон. поле полевых цветов, заката из нежный цветов розовоых и жёлтых оттенков. И... кто-то. Не помню лица. Не помню слов. Только ощущение - острое, как клинок, - что это важно, это точно что-то важно, но я его не помню, совсем не помню, Я корил себя и думал о нем весь день, да я в жизни столько извилин не напрягал как в последующие дни, было только одно ощущение. Что это... изменит всё. С тех пор, когда я пытаюсь вспомнить детали, моё сердце бьётся так, будто пытается вырваться из груди. Ладони становятся влажными. В желудке разливается жар. Может, это предупреждение? Видение как из банк или как у ведьм про которых шепчут на каждом углу? Может кто-то кого я убил недавно решил отомстить с того света взамен на душу? А может предупреждение что со мной что-то случится? Мне в жизни так не было интересно как сейчас. Что-то во мне сдвинулось. Что-то важное. И я не знаю, радоваться этому или бояться.