try to overtake

выкуренная до фильтра сигарета летит на асфальт. через пару секунд толстая подошва грубых ботинок тушит её. чёрная резинка зажата зубами. парень руками расчёсывает свои длинные каштановые волосы, превращая их в высокий хвост . где-то недалеко уже слышен гул моторов и крики людей. он выходит из-за угла безлюдной подворотни, задевая пустую банку от энергетика ногой. видимо, кто-то бросил её здесь совсем недавно. фары слепят глаза. шум бьёт по ушам. кейске направляется к своему вылизанному до блеска байку. толпа, состоящая из особенно любопытных глаз, которые не поленились собраться даже поздним вечером воскресенья, почти разрывается от ободряющих криков. — всё ещё не передумал? у тебя пока есть возможность отказаться, — ехидно обращается к своему сопернику длинноволосый, застёгивая шлем на подбородке. — пытаешься меня отговорить? так и скажи, что просто испугался, — отвечает блондин. в его голубых, словно море, глазах уже пляшет чертёнок. — ты смешной, — ухмыляется баджи, обнажая острые, как нож, клыки. такой ответ действительно позабавил его, ведь за всю свою никчёмную жизнь он не проиграл ещё ни одной гонки. чёрно-белый флаг рассекает воздух, ознаменовывая начало схватки. мотоциклы срываются с места, оставляя за собой лишь облако пыли, закрывающее обзор толпе болельщиков, визг которых, казалось, был способен заглушить даже байки. стрелки спидометров доходят до предела. гул моторов в такое позднее время точно можно услышать на другом конце токио. ночью устраивать гонки особенно опасно из-за плохой видимости, однако им достаточно и тусклых фонарей, что освещают дорожную разметку. тем более многие опытные байкеры утверждают, что такие обстоятельства лишь разжигают азарт. но парням это уже и не требуется, чтобы гонка поглотила их с головой. ветер противно бьёт в лицо, обволакивая тело. сердце бешено колотится, в висках пульсирует, адреналин не прекращает вырабатываться ни на секунду. — ты всё ещё можешь передумать, — пытается докричаться до соперника баджи спустя пять минут после старта. из уст парня вырывается лёгкий смешок. вместо ответа кейске подрезают. «вот чертёнок!» — смеётся про себя длинноволосый и лишь сильнее давит на педаль. мотоцикл ревёт. теперь байки снова идут на равных. финишная черта. толпа по привычке скандирует имя победителя, которое заранее всем известно. визг тормозов. облако пыли. мотоцикл разворачивается. парень снимает шлем и, запуская руку в соломенные волосы, поднимает голову. он улыбается. голубые глаза горят синим пламенем, а сердце всё ещё так и норовит выскочить из груди. болельщики в ступоре замолкают. шёпот волной проходится по толпе, но тут же прекращается, когда через пару секунд финиширует второй мотоциклист. он медленно расстёгивает шлем, опуская голову в пол. тишина. и лишь негромкий смех нарушает её. белоснежные клыки сверкают в свете фонаря, обращая на себя внимание всех присутствующих. — как, говоришь, тебя зовут? — всё ещё с улыбкой на лице обращается к победителю кейске. — чифую.. чифую мацуно, — растерянно отвечает блондин, явно не ожидавший такой реакции своего только что проигравшего соперника. — чифую, ты любишь лапшу?