О наболевшем

Я каждый вечер вспоминаю своё детство, Там не было убийствам, крови места, Там сирена не кричала на каждом шагу, И, если честно, я такого не пожелала бы никому. Всё, что осталось — только горстка фотографий, Где я, моя семья, история былых времён, В войну взросла цена воспоминаний, И каждый в моём городе бомбежкою клеймён. Я знаю, что тем, кто всё ж повинен, Плевать на нас, на планы, и на то, что люди все — равны! А у меня, представьте, друг недавно сгинул, И хоронили его всем двором под взрывы мы. Он добрый был, надёжный, терпеливый, Умел найти слова, чтоб веру враз вселить — Он был один такой… Герой, незаменимый! И потому не довелось ему до старости дожить. Не довелось — он вдруг закрыл меня собою, Закрыл ещё сестру свою и мать, Нам сердце всем прожгло взрывной волною, Когда понятно стало — пульса можно не искать. Я каждый вечер вспоминаю своё детство, И задаюсь вопросом: почему теперь всё так? Найти бы в этом мире средство, Чтоб время вспять… а дни все позабыть, как брак. Да только жаль, забыть я не сумею, И научиться с этим жить — наверно, тоже, Скучаю и скорблю вновь по Кощею, * А чувство, что жива, виною гложет.