Осень

— А если бы встретил её, что бы сказал? — То, что она до одури сентиментальна. То плачет и скандалит, разбрасывая листья, обиженно вырывая из рук зонтики и окатывая ледяными слезами, то ласкает тёплым солнцем, обманом завлекая в свои пёстрые объятия. То, что она творчески прекрасна, но в то же время непозволительно ленива и придирчива к себе. Раскрашивает леса и города в любимые цвета, а потом порывистым ветром разрушает всё, не желая видеть своих же творений. А к небу и не притронется — всё занята деревьями, да листьями. Небо у неё вечно грязно-серое, словно палитра, на которой она мешает все краски, превращая в бесцветную массу. Ещё она до безумия красива. Как взглянешь — кружит голову, да так, что потом ни на что другое смотреть не хочешь. Яркая, свободная, но по настроению бывает и неприглядной, особенно когда вновь плачет. И такую плаксивую и бессердечную я так сильно полюбил. Без памяти, без обязательств... Она всё равно не оценит, вечно занята своими художествами. — И как же зовут её? — Осень.