Орин

Орин возненавидела его с самого начала. Она помнит их первую встречу: тогда он, пока еще "просто Элар" озирался по сторонам с любопытством, почти благоговением. Как мало времени понадобилось этому выскочке, чтобы сменить взгляд на снисходительный. А с благоговением все смотрели уже на него. На того, кто пришел из ниоткуда, заявился ни с того ни с сего и начал раздавать приказы и наставления. "Орин, ты тратишь Его время", "Орин, искусство в смерти, а не в убийстве". Ли-це-мер. Как он любит свои хитроумные замыслы, играет с добычей и заводит в тупик. Только чтобы пролить ее кровь самым бездарным из всех возможных способов. Эти смерти не достойны Отца, они порочат его имя. "Орин, ты себя не контролируешь", "Орин, держи себя в руках". Контроль, контроль, контроль. О, "Избранный" так любит контроль. Смотрите снизу вверх, выполняйте приказы, кланяйтесь в ноги и пойте молитвы! Он так любит симфонии, что она покажет ему, как громко может петь его собственный раздробленный череп. Но смерть для него - слишком просто. Орин покажет ему настоящее искусство: она скинет его в самый низ, сделает пешкой в его же собственном плане. А потом будет медленно загонять добычу, наслаждаясь отчаянием и беспомощностью жертвы... И прольет кровь брата на алтаре Отца. Финальный аккорд для любителя музыки. А пока что она будет смотреть и выжидать. Смотреть, как он ловит каждое слово маленького лорда Горташа, стелется перед ним и позволяет ему собой помыкать. Да, братец, привыкай к помыканиям. Скоро они станут самой твоей сутью.