Ошибка Гусиного Клюва или Теология в Прерии

Два ковбоя неторопливо ехали верхом на лошадях по обширной прерии. Солнце уже начинало припекать, когда обычно немногословный Джексон поинтересовался у коллеги по бизнесу: — Слушай, Билл, а ты слыхал когда-нибудь про Бога? Билл осторожно признал, что это имя ему знакомо. В метафизике, естественно, он был не особенно силен. Специализировался на стрельбе по движущимся мишеням. — Ну и как? Билл не знал, что ответить, так что просто пожал плечами. — Я тоже… — согласился с ним Джексон. *** — Ерунда все это, — брякнул Джексон после минутного молчания. — Что? — Бог. Нет его, и все тут. — Кто тебе сказал? Небось, Сэмми проболтался? — ухмыльнулся Билл, притормаживая свою лошадь. — Пастор один знакомый шепнул. Мы с ним как-то проворачивали одно дело в Луизиане. Ради «зеленых спинок», сказал он, можно не только Бога, но и кое-что пострашнее придумать. — Дьявола, что ли? — Например, дьявола… — Значит, Бога нет? — Оглянись ты! Кругом прерия, мы здесь одни. Мы да койоты. Билл по привычке пожал плечами, они немного проехали вперед, и вдруг он снова остановился. — Не одни. — Пойми ты, Бога нет, и точка! — раздраженно ответил ему товарищ. — Я говорю, Джексон, что мы здесь не одни. — Что? — Индейцы! — Где?! — Правее гляди, вон они из-за угла выскочили! — Из-за угла?!.. Не вижу… А! Теперь вижу! После минутного наблюдения Джексон тихо заметил: — По-моему, он один. — Пересчитай. — Что? — Неверно, говорю. — А сколько? После долгого всматривания вдаль Джексон изменил свое мнение. — А… Ну да. Двое. Мелкого посчитать забыл. Он в кукурузе прятался, гад. Ну, расчехляй свой Кольт, Билл! — предвкушая легкую прибыль, объявил он. — Скальпы как делить будем? — У меня все пули меченые. Своих найду. — Их только двое. — Ладно, твой тот, что справа, а мой тот, что слева. — Может… — Да ну какая разница, Билл?! *** Спустя полчаса. Солнце почти в зените. На горизонте пылят стада бизонов. Старый индеец засунул побуревший от крови томагавк за пояс. — Два скальпа бледнолицых за последние трое суток… Вождю это не понравится. — Не сезон, — буркнул молодой индеец. — Не сезон, — согласился старый. Через минуту: — Не понимаю, чем мы духов прогневали? — Гусиный Клюв сказал, что духов нет. — Гусиный Клюв — дурак! Он из вигвама лишний раз нос не высунет, что он в духах понимает? Заместитель вождя называется! Молодой индеец заржал, как необъезженный мустанг. «Надо будет доложить об этом Гусиному Клюву!» — недобро подумал он. «Этот дегенерат точно меня заложит…» — подумал старый индеец и начал прикидывать, как сподручнее будет уложить молодняк на свежевспаханный чернозем Техаса. Он выбрал томагавк. — Значит, по-твоему, духов нет? — тихо спросил он молодого, целясь ему в широкую спину. Тот не успел обернуться, как его улыбка погасла. Он нутром почувствовал летящее в спину острозаточеное железо. В последние мгновения даже попытался сделать сальто вбок, но тут ему снесло полголовы. — Духи есть!.. — прошептал старый, умудренный жизнью индеец. *** Утро следующего дня. Двумя милями правее могилы молодого индейца. Небольшой отряд двигался верхом на лошадях курсом на юг. Предводитель отряда бросил окурок сигары на землю и обернулся: — Так вы говорите, пастор, что Бога нет? — По моему разумению, шериф, так сам Папа Римский, а он уж не одну собаку в этом деле съел!.. Так вот, даже он порой сомневается в его, то есть Бога, наличии. А я простой пастор. Для меня это работа. Мой хлеб. — И виски. — И виски. Шериф задумался. Вся компания, шесть человек, продолжала рейд по обширным равнинам Техаса. Пастор слез с осла, чтобы размять ноги. Молодой мексиканец Рамирес, вызвавшийся поначалу добровольцем, вдруг заныл: — Шериф, а может, по домам пойдем, а? Жрать охота… — Нет, Рамирес, найдем Джексона «Ловкача» с Биллом «Черной Вдовой», линчуем их, а после можно и перекусить… — Эй, шериф, — встрял Сантьяго, обладатель черного пояса по стрельбе из Винчестера навскидку. — А нельзя сразу пожрать? — Сразу? А как же долг? Мы должны их кончить! Пока мы пожрем, они оторвутся от нас еще на пять миль. И так уже след потеряли. Нет, Сантьяго, долг прежде всего. — Бога ради, шериф, при чем тут долг? Джексон «Ловкач» — простой аферист, вреда от него на пару долларов, а у меня задница ноет. — Геморрой… — буркнул пастор, прикуривая «Мальборо» посредством солнца и увеличительного стекла германского производства. Раньше он был малообещающим доктором без диплома, поэтому разбирался в болезнях не хуже любого другого пастора. — Вы забываете про «Черную Вдову», господа. Он же рецидивист! Наемный киллер! Что если его услугами воспользуются социалисты? Наш рейд — богоугодное дело! — Его приятель Сэмми вторую неделю сохнет среди кактусов. Все время твердил — Бога нет-Бога нет… — перевел разговор в другое русло Рамирес. — Ты думаешь, Рамирес, все дело в Боге? — Не знаю, шериф. Тот старый, как плесень, индеец, который попал под копыто вашего Боливара верил в духов. Помогли они ему? — Одним ирокезом меньше. — Некто мистер Дарвин из Англии утверждает, будто Всевышнего нет и никогда не было. А мы, стало быть, произошли от обезьян… — заявил пастор, усевшись на большой камень. — Да что вы такое говорите, пастор? Не может такого быть, чтобы моими предками были макаки! — Хуже того, макаки тоже произошли от кого-то… А в самом начале были дождевые черви. Так говорит наука. — Святотатство какое-то… По мне, так этот мистер Дарвин заслуживает виселицы! — Дождевые черви… Уму непостижимо! Значит, Бога нет?!.. Шериф вдруг разозлился: — К чему все это? Мы охотимся на Билла «Черную Вдову», при чем здесь Бог?! Что за чушь вы тут развели?! — Охота на «Вдову» — богоугодное дело, как вы сами говорили, шериф. А если Бога нет? Шериф чуть не задохнулся от таких доводов. Бессмысленная болтовня на религиозную тему не просто дьявольски раздражала его, дело попахивало саботажем. Но что на это можно возразить? — Перекур! — объявил он. — Можете жрать! Спустя полчаса, когда в желудках волонтеров уже мерно переваривались телячьи котлеты, шериф вдруг встал, размял ноги, потянулся и объявил: — Пожрали? Теперь за работу, джентльмены! — Сэр, но мы ведь, кажется… — Кажется? Хочешь про дождевых червей мне задвинуть, Рамирес?.. Бог есть! — громко и уверенно сказал шериф. — Думаете? — с сомнением ляпнул Сантьяго. Работать не хотелось. — Я назначаю награду в пятьдесят долларов за головы Джексона и «Черной Вдовы»! — И шериф достал из карманов большую горсть серебряных долларов. Среди волонтеров началось волнение. Первоначально им предлагалось выполнить работу, руководствуясь соображениями совести. Но теперь… За полсотни долларов можно многое сделать. Например, месяц-другой пить не просыхая. Только пастор негромко поинтересовался у шерифа: — Э… А при чем тут Всевышний, шериф? — Пастор, если эти парни в кого-то и верят, — шепотом ответил шериф, — то лишь в портреты мертвых президентов на «зеленых спинках». Или, в данном случае, в серебряный профиль Свободы. Неужели не понимаете? — Логично. А вы сами во что верите, шериф? — Не время исповедоваться, пастор. Садитесь на своего осла и постарайтесь не отставать более, чем на полмили. *** Знали бы все эти люди, насколько ошибочна их концепция об антропоморфном Боге и происхождении «хомо сапиенса» от «люмбрикус террестрис» (дождевые черви). А уж версия о том, что Всевышний, их создатель, знающий наперед (!) каждый шаг этих ничтожных муравьев, ждет от них соблюдения неких правил, дабы распределять их после прекращения жизнедеятельности на два потока — в Рай и Ад, вовсе не выдерживала никакой критики. Бог был Океан. Он был велик. Он просто существовал. И ему было все равно. Все равно, слыхал ли про него Билл, насрать на мнение Гусиного Клюва, параллельно на мнение Шерифа и его компании. Он был равнодушен к портретам мертвых президентов, украшающих гринбеки. Унылая человеческая рутина… Биолюминесцентные водоросли — вот что по-настоящему занимало его Разум.