Могила

- Что? Что простите? Я не Джон, а Джонни, вы же заказывали доставку продуктов? - А? Да, простите, обознались. Насчёт доставки, все верно, мы заказывали все это. - Отвечал Егор курьеру, которые был до жути похож на его мёртвого друга. - Хорошо, распишитесь пожалуйста тут. Коротко согласился журналист, а тем временем Дейл забрал продукты и отнёс на кухню, сразу рассортировывая все по местам. И вот доставщик ушёл. Снова тишина, одиночество, грусть. Надежда у парней была, но закончилась провалом. Джон мёртв и с этим ничего нельзя поделать в этом промежутке времени. Утро следующего дня Егор встретил так же в квартире. И вот очередная кружка кофе, очередным утром. Журналист никак не высыпался по ночам, ему всё снова и снова снился кошмар как его мёртвого друга не смогли спасти. Одна лишь ошибка врачей и человек мёртв, что и приключилось с писателем. Его могли спасти, но ошиблись. И вот лицо человека полного боли и на грани иного мира. Глаза, которые всегда были под толстыми очками были открыты и изуродованны как и всё лицо. Этим же днём друзья сходили на кладбище. Нашли могилу друга и смотрели на прекрасную улыбку с толстыми очками на переносице. Это фото так радовало и в то же время так и огорчало двоих. - Что ищете тут? - за спиной послышался знакомый голос.