скрипач на палубе

Поко был крайне плох в подобных расчетах. Надеясь на себя, он каждый раз проигрывал в чертовой гонке разума чувств, трескаясь пополам, утопая в собственной ответственности и увлекая за собой остальных. Пугает ли? Безумно. Музыка вечеринки глушила мысли, но сердце никак не могло избавиться от тяжести. — Ты точно не хочешь еще пива? — почти услужливо интересовался Стю, сверкая глазами и находясь явно не в самом трезвом состоянии (и глупо было предполагать, что в нем сейчас только алкоголь). — Я тебе принесу… Попробую… — Сиди, — вздохнул Поко, хмуро наблюдая, как друг тщетно пытается встать с дивана, на котором он валялся последние полчаса. — Я всё равно не хочу. Странно было думать о том, что сегодня он практически не пил, не говоря уже о наркотиках. Как-то совсем не хотелось. — Мне кажется, — он осторожно сел рядом с барабанщиком, вздыхая. — Мне кажется, нужно прекращать всё это. — Согласен, — хохотнул тот. — Я ж говорю, классный текст, а вы с Баззом ни в какую… — Я не об этом. Сердце сжалось. — А о чём? — О том, сколько мы… Тусуемся. Тёмные брови с несколькими проколами приподнялись, но серьёзного выражения на лице Стю не обнаружилось. Он был слишком пьян для таких разговоров. — Чел, ну ты выдал… Конечно. — Обсудим позже, — он сказал это слишком сурово, отходя от друга и чувствуя себя просто отвратительно. Это он завёл его сюда. Он научил группу веселиться, но… Теперь они тонут вместе. — Эй, где-то еще осталось пиво? Вместе и с музыкой.