Часть 1

Саске ступил в полумрак старой комнаты Итачи, где пыль оседала на остатках прошлого клана Учиха. После войны он пришел сюда не за воспоминаниями, а чтобы избавиться от них, перебирая треснувшие свитки и выцветшие ткани. Пальцы наткнулись на что-то твердое под половицей — конверт, запечатанный алой печатью Учиха. На нем аккуратным почерком Итачи: «Саске. О том, чего я не успел сказать». Сердце дрогнуло — удивление кольнуло остро, но тут же сжалось настороженностью. Читать? Или сжечь? Он замер, глядя на бумагу, словно она могла заговорить голосом брата, которого он так и не понял. Саске сломал печать, развернул письмо, и строчки Итачи легли перед ним, как тень прошлого. Саске, если ты читаешь это, значит, ты пережил больше, чем я мог представить. Я не мастер слов, но вот несколько мыслей о том, что важно в жизни помимо мести. Легкий, почти неловкий тон — Итачи, холодный гений, писал так, будто спотыкался о собственные чувства. Саске скривил губы в скептической усмешке. Итачи? О жизни? О чем-то кроме долга и крови? Серьезно? — мелькнуло в голове, но глаза уже цеплялись за следующие слова, вопреки его недоверию. Саске читал дальше, и голос Итачи, казалось, звучал в тишине: Не молчи, как я. Если кто-то тебе дорог, скажи это, даже если слова кажутся глупыми. Слушай. Люди не всегда говорят, что чувствуют, но их действия громче слов. И не позволяй гордости клана Учиха встать между тобой и счастьем — мы оба знаем, к чему это приводит. Последняя строчка дрожала сожалением: Я сам не следовал этому, и вот мой итог. Раздражение вспыхнуло в груди Саске — кто он такой, чтобы учить? — но тут же угасло, уступив задумчивости. В этих словах он видел свои тени, свои промахи. ***Саске замер, когда строки Итачи ударили глубже: Я видел, как ты смотрел на своих друзей. Не повторяй мою судьбу — одиночество не доблесть. Эти слова легли на него тяжким грузом, словно брат, давно ушедший, все еще стоял за спиной, наблюдая. Что он имел в виду? Сакуру, с ее упрямой заботой? Наруто, с его громкой верностью? Или кого-то еще, чьи взгляды Саске ловил, но не признавал? Итачи не уточнял, оставляя рану открытой, и это было хуже всего. Потрясение обрушилось, как холодный ветер, — он знал. Саске сжал письмо в кулаке, бумага смялась под пальцами, но рвать не стал. Не смог. В груди заклокотало что-то живое, давно забытое, — смесь гнева, стыда и странной, болезненной ясности. Итачи видел его насквозь, даже через годы и смерть, и это было невыносимо. Он стиснул зубы, глядя на скомканный лист, будто тот мог ответить, но ответа не было — только эхо слов, что жгли сильнее, чем шаринган. Одиночество не доблесть. А что тогда? Саске не знал, и это пугало больше всего. *** Саске сидел у окна, держа в руках письмо. Последние лучи солнца окрашивали его лицо тёплым светом, но взгляд оставался холодным и отстранённым. Он перечитал строки снова и снова, словно пытаясь найти в них скрытый смысл. — Дурак… — тихо пробормотал он, чуть качнув головой. Голос звучал не так резко, как обычно, в нём было что-то усталое, но, возможно, и капля понимания. Может, он и прав. Саске глубоко вдохнул, сжал письмо в ладони, затем аккуратно сложил и спрятал в карман. Теперь это было не просто письмо — часть его пути, напоминание о прошлом, которое больше не казалось таким незыблемым. За окном закат угасал, растворяясь в ночи. А внутри него зарождалась лёгкая, почти незаметная надежда.