с3. ранен снегом

ты в горло ранен первым снегом, а я ловлю его щекой — морозно сладостная нега рисует изморозь рукой, к огню прижмёшься ты спиною, поднявши взор на тьму руин: там я стою как на дозоре, там ветер с нами вдруг притих, ночное снежье колет пальцы твои, ты прячешь их в огне. мы, этих пустошей скитальцы, мир оставляем в стороне с его венком из лет и судеб — коротких, нежных и живых.       — не наше дело верить в чудо.       не наше… видеть снова сны.